Después de pasar torrentes de alegría,
cínicas aguas con un furor de amargura,
soleados cristalinos pasajes al deshecho,
sí, nos queremos con ímpetu, con locura.

A veces vivo bordeando las columnas
de agrio y envejecido cemento grisáceo
triste, aún más triste que los cimientos
de una casa cabizbaja tal vez moribunda.



Mírame bien, el sosiego a mis manos frías
llega como el campo cortado por una hoz
corta la hierba reseca que sobra cada día
fresca cuando así, les centellea a pleno sol.

Y esos remolinos de tu boca enardecida
sí encendían el argumento íntimo de mi vida,
un monólogo producido en la almohada
cada noche, tu secreto a mi cabeza subía.



¡Maldita mañana! ¿por qué me zarandeas?
¿qué piensas hacer tú conmigo? ¡contesta!
mi alimento está perdido en las acequias
que pasan el frío, un calor y apenas protesta.

A veces la sábana que cubre el rostro
deja ver un azulado iris quieto aún dormido,
no madruga el párpado bajo la ojerosa retina
que tú prendías, que prendo yo de un hilo.

No sé.. tanto te echo de menos que habitas
todas las letras éstas, salidas de mis manos,
¿dónde estás? no logro alcanzarte, ¿sabes?
te diré que siempre serás lo que yo he amado.




José R.G